Versos de Sangre

Yo pienso que si uno pudiera llegar
  al fondo de sí mismo, pero
                sin autocompasión, sin
                          falsa solidaridad,
es posible que se encuentre
con el fondo de casi todos
       los seres humanos. 

 Los hombres y las mujeres no somos
mucho más que distintas
                                       metáforas
                                    de lo mismo,
y que de tanto en tanto,
           entre eso surgen
                                  monstruos,
                tipos asesinos
                               monstruosos,
pero que son parte de esta
          —a veces—
  horrible humanidad.

Raúl Zurita

Cuando grande quiero ser un poeta joven.
Quiero tener estilo, y ponerme ropa entretenida.
Quiero organizar hartas lecturas y enviar cadenas de mails con flyers llamativos.
Quiero editar mis revistas, editar mis libros, editar los libros de mis amigos y los libros de los amigos de mis amigos, que deben ser todos super buenos.
Quiero estudiar un doctorado, para decir que no soy un poeta académico.
Quiero ser marginal, para que me inviten a congresos de poetas marginales donde pueda conocer a otros poetas marginales, y viajar en avión.
Quiero hablar de lo difícil que es ser joven, y más encima un poeta joven, y más aún un poeta joven en Chile.
Ustedes no son capaces de imaginárselo.

“Quienquiera 
              que ponga 
        su mano 
                  sobre mí 
para gobernarme 
    es un usurpador 
                      y tirano 
          y lo declaro 
mi enemigo.”

Sin importar lo que te digan,
no crezcas.

Es una trampa.

Las obras
    de arte
son siempre el producto
      de haber estado
        en peligro,
    de ir
verdaderamente
          hasta el final.

Colores disonantes y remeras recortadas.
A veces pareces niña y a veces pareces vieja
aunque si entrecierro los ojos puedo ver la madera
de la que en verdad estas hecha.

Vapor de agua recalentada.
Hasta las piernas me arden al rodar tus instantáneas.
Aspirar y exhalar, inhalar y volar,
sin calzones te olfateo,
  sin razones,
    sin deseos.

Mientras tú me argumentas filtros
para no estar a la moda,
yo me escondo en tus archivos
y secuestro tus sentimientos.
Y aunque con tu permiso
me encuentre en este cuarto oscuro,
yo guardo todas las llaves
y tú todos los escudos.

Aparentas seguridad,
hueles a calor de una mañana devorada.
Dibujas con las uñas,
muerdes con todo el cuerpo. 

Y aún cuando sé
con suficiente certeza
que toda esta charada
solo existe en mi cabeza,
no puedo evitar preguntarme
si cuando al fin por tu piel pase mi lengua
será verdad o no
que lo único que sienta
no será más que electricidad
  desnuda,
    desierta.

Las mejores
                Cosas
De la vida
  No son
                Cosas.